Hofrat Dr. Arthur Lanc

"Au début de l'été 1944, un homme âgé portant l'étoile juive est venu dans mon cabinet médical. Je l'ai présenté pour ne pas "imposer" aux patients de devoir rester dans la même pièce qu'une telle personne. Il s'est présenté : "Dr Lipot Fisch, le médecin du convoi de Juifs hongrois, qui a récemment été affecté à la société anonyme d'exploitation des pommes de terre. Je vous demanderais si vous pouviez me prêter une aiguille de ponction veineuse pour un patient qui a eu une attaque". Je lui ai donné la main et l'aiguille et je lui ai demandé : "Cher collègue, que puis-je faire d'autre pour vous ?" Confus et heureux d'être abordé en tant qu'être humain et collègue après tout ce qui s'est passé jusqu'à présent, il a demandé une cigarette. Je lui ai apporté de l'appartement toutes les cigarettes que j'avais et je l'ai chargé de me faire un rapport sur l'état de santé du camp chaque vendredi après la fin du travail. En réalité, ces soirs-là, nous nous asseyions ensemble et ma femme cuisinait ce qu'il était encore possible de trouver de bon à l'époque. Dans une valise, il apportait chaque fois au camp ce dont lui et ses compagnons d'infortune avaient besoin : des médicaments, de la nourriture, des cigarettes, des vêtements.

Entre-temps, la fin de l'automne était arrivée et on m'avait dit que lorsque le front se serait rapproché de nos frontières, les Juifs seraient transportés dans un camp de concentration en vue de la solution finale. En tant que médecin officiel, j'en serais moi-même informé la veille. Entre-temps, on avait remarqué depuis longtemps que le médecin juif restait généralement une heure chez moi et qu'il avait interdiction de sortir. Je devais moi-même m'informer de la situation sanitaire par téléphone ou sur place. Entre-temps, j'avais convenu avec le Dr Fisch, lorsque j'aurais connaissance de l'évacuation, de lui poser la question personnellement ou par téléphone : Comment se porte le patient atteint de varicelle ? En réponse à ce mot-clé, il devait s'enfuir la nuit même avec deux compagnons d'infortune qu'il choisirait, par une porte dérobée qui serait alors ouverte, et traverser une prairie de plusieurs centaines de mètres pour se cacher dans une jeune forêt qui commençait là. Entre-temps, j'avais convenu avec le vétérinaire officiel, le Dr Krisch, qu'il signalerait cette nuit-là les fugitifs par un coup de klaxon et qu'il les conduirait dans la cachette préparée à cet effet. Nous avions convenu avec le maître tanneur Johann Weissnsteiner à Hoheneich qu'il devait les cacher dans un bâtiment brut situé à l'écart.

En attendant, l'hiver était extrêmement rude lorsque, le 23 décembre 1944, j'ai soudain appris qu'un convoi de 1700 Juifs hongrois était arrivé à Gmünd et avait été logé dans un grenier à céréales. Je me suis précipité et j'ai vécu une situation que je ne pourrai jamais oublier : Par des températures très basses, 1700 personnes étaient allongées dans l'immense entrepôt, sur de la paille éparse, sur un sol en béton, dans des vêtements de mauvaise qualité. Un seul four à coke se trouvait au centre de la pièce. Un certain Dr Darvas s'est présenté comme médecin en chef, mais il ne disposait d'aucun médicament ni de matériel médical. Il m'a guidé à travers les rangées de personnes qui gisaient là, amaigries comme des squelettes. Presque tous souffraient de diarrhée. A chaque instant, certains d'entre eux tournaient sur leur axe longitudinal, enlevaient leur vêtement et déposaient leurs selles aqueuses. Au cours de cette visite, le médecin me cita les professions les plus diverses des malades et les noms de scientifiques connus, d'acteurs ou d'autres personnalités de premier plan de la vie publique hongroise. Un jour, j'ai justement vu le chef de district nommé Lukas faire visiter quelques invités en uniforme - des soi-disant faisans dorés - et faire remarquer, à l'occasion de telles scènes : "Vous voyez, ce sont des porcs". En réalité, ces personnes étaient trop faibles pour aller sur les latrines installées devant le camp. J'ai d'abord réussi à obtenir qu'un wagon de paille soit mis à leur disposition. Ce que j'ai pu obtenir en charbon de bois pour animaux ou autres médicaments pour les intestins était naturellement très insuffisant pour 1700 personnes. Toute notre pâtisserie de Noël, que ma femme emballait dans un paquet relativement petit que je laissais tomber quelque part dans le camp, n'était bien sûr elle aussi qu'un acte symbolique, qui ne pouvait en aucun cas améliorer l'alimentation des prisonniers - de l'eau de betterave et une tranche de pain.

Une scène reste pour moi bouleversante : un groupe d'une quinzaine de jeunes filles, qui s'étaient entassées dans un coin pour ne pas être contaminées elles aussi, se proposaient sans cesse comme main-d'œuvre parfaitement saine. Elles ne pouvaient pas comprendre qu'on puisse se passer de telles personnes pendant la guerre. J'avais mal au cœur de ne pas pouvoir arracher ces jeunes filles à la mort. Et pourtant, sur ces 1700 personnes, 485 ont été épargnées par le sort amer du gazage dans un camp de concentration, et ont dû mourir en 55 jours entre le 23 décembre 1944 et le 16 février 1945, soit environ 10 par jour, souillées par leurs propres excréments. Le 16 février 1945, j'ai reçu la nouvelle que le lendemain matin, tous les Juifs des deux camps devaient être évacués. Je me suis immédiatement rendu dans la baraque où se trouvaient les Juifs malades de la Kartoffelverwertung. À la fin de ma visite, en présence du commandant SA Schässl, j'ai posé la question que j'avais lancée en passant sur l'état du patient atteint de varicelle. A ce mot-clé, le Dr Fisch a pâli d'excitation, ce qui est passé inaperçu. L'heure zéro était donc arrivée. Pour nous, qui avions concocté le plan, pour nos trois enfants, mais surtout pour les assistants choisis, les heures fatidiques de notre existence commençaient. A 1/2 6 heures du matin, le téléphone a sonné chez moi. A mon grand désarroi, c'était le docteur Fisch qui répondait. "D'où parlez-vous ?" - "De la gare ! On n'est pas venu nous chercher, puis-je vous parler ?" En fait, le Dr Kirsch et les trois réfugiés, qui s'étaient enfoncés trop loin dans la forêt, s'étaient trompés. Il fallait maintenant tenter la folie en plein jour. Le Dr Kirsch a fait sortir les deux autres de la forêt et j'ai emmené le Dr Fisch dans ma voiture, par des chemins de traverse, dans la cachette préparée [dans le grenier de la tannerie blanche Weißensteiner à Hoheneich]. Entre-temps, le frère du maître tanneur, l'ecclésiastique et compositeur Raimund Weissensteiner, condamné à mort, s'y était réfugié et avait réussi à s'échapper dans la région de Zwettl. Jusqu'ici, tout s'est bien passé, de manière inattendue. Personne n'a dû observer notre action. Il y a eu une grande agitation lors de l'évacuation et le commandant SA a déclaré : "C'est Lanc qui est derrière tout ça. Il est toujours de mèche avec le poisson. Mais si je l'attrape, je les tuerai tous les deux de mes propres mains". Il n'a toutefois pas réussi à le prouver, et le 9 mai, date de l'arrivée des Russes, nous avons tous pu respirer. Les quatre marchèrent dans notre appartement et Raimund Weissensteiner s'assit au piano à queue et, tandis que tous les gens n'osaient pas sortir des maisons à cause des Russes, un alléluia improvisé résonna fortissimo par nos fenêtres ouvertes à cause de la chaleur, dans le monde délivré des horreurs nazies"

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